***

Снова  голубыми  вечерами,
Подружившись  с  грустью  не  до  срока,
Я  брожу, растрепанный  ветрами,
По  земле  Есенина  и  Блока.

Я  люблю  безмолвное  скитанье -
Вольный  взлет  возвышенного  чувства
С  глубиной  наивного  мечтанья,
И, возможно, легкого  безумства.

В  октябре, с  пугливо-нежной  дрожью
Смятых  трав, пропитанных  тоскою,
Я  люблю, бродя  по  бездорожью,
Слушать  шорох  листьев  под  ногою.

Там, среди  свидетелей  нестрогих,
Постигаю  всю  палитру  жизни,
И  привычный  мир  людской  тревоги
Неуместным  кажется  и  лишним.

Ах, какое  странное  участье -
Ожидая  гроздья  первой  вьюги,
Эту  осень  принимать  за  счастье,
Как  и  всё, застывшее  в  округе.

Осень, близко  ль, далеко  ль  до  смерти?
Что  ж  ты  морщишь  облаками  брови?
Мне  осталось  в  этой  круговерти
Лишь  твои  закаты  цвета  крови.

Мне  осталось  с  хриплыми  ветрами
Эту  синь, что  спит  в  тиши  небесной,
Разрезать  знакомыми  дворами,
Вновь  грустя  о  чем-то  неизвестном.