Не живите в стране, где сметает опавшие листья
пьяный дворник с утра, словно саблей, махая метлой;
не живите в стране, где художник поссорился с кистью,
не рисует картин и зачем-то увлёкся борьбой…
Не живите в стране, где всё тайно втройне и сокрыто,
не пробиться туда даже детским пытливым глазам;
не живите в стране, где надежда на счастье убита,
где не слышат слова и не верят соленым слезам…
Не живите в краю, где я ночью встаю от кошмаров
и сажусь за письмо, а письму, как и мне – сорок лет;
вновь рука непослушна от ритма сердечных ударов,
на бумагу струится сквозь мглу моих мыслей рассвет…
Не живите вы там, где любви по сто грамм, как в аптеке,
невозможно её у подъезда распить на троих;
не живите вы там, где звериное есть в человеке,
а по лицам прохожих нельзя уже встретить своих…
Не живите, где сны не несут вам весны с поцелуем,
где не пахнет трава, не цветёт под окошком сирень;
где не скажет никто: - "Ну давай, хоть чуть-чуть потанцуем,
завтра снова бежать, догонять уносящийся день…";
Не живите вы тем, - морем вечных проблем и решений,
упрощён до нельзя поиск смысла для вечной души;
не живите в стране, где финалом людских прегрешений
бедняку возле храма в ладошку кидают гроши…
Не живите, прошу, я и сам ухожу, надоело,
всё во мне, как в свечи, я для вас неустанно горю,
почему же вы робко и даже порою несмело
поглощаете свет, тот, который от сердца дарю…
Почему вы не видите ангелов над головою,
не идёте ко мне рассказать, что в пути тяготит;
не живите во мне неоконченной грустной строкою,
а живите лишь той, что навеки всех вас сохранит…