Слова,
Звуча,
Как марш по мостовой.
Ударили,
Чеканным,
Ясным шагом!
Я запишу,
Как он,
Тупым карандашом.
И лестницей,
Небрежно,
На бумагу.
Я помню!
Он -
Не ваш манер.
Грузен,
Наляпист
И тяжел на ощупь.
"Он
Перебор!":-
Кидали в спину мне.
Я Вам читала
"Флейту-
Позвоночник."
А знаете!
И Вы
Не мой фасон,
Не мой покрой,
Не мой
Размер пальтишка,
Не мой калибр,
Совсем не мой
Патрон!
Отчаянно твердили,
Что я
"СЛИШКОМ!"
Я Вам
Про футуризм
И про "фату",
По Невскому прошлись бы
Тем же
Шагом.
Я,
Влюбливаясь,
Каждому франтУ,
Кричала б в след:
"Моя! Моя!
Не даром!"
Стихи я Вам
Читала бы,
Взахлеб!
Тельняшку,
На себе,
Поправив смело.
Смотрите!
Видите?
Мосты и небосвод!
Особенно красивый
Ночью
Белой.
Я б Вами
Завладела
На века!
И прятала,
Как ценную
Бумажку.
Вот только Вам
И даром
Не нужна...
Моя Нева,
Его стихи,
Тельняшка...