Не хочу писать поток заумных слов,
Оставлю их для гениев таланта,
Мне хватит и обычных в них основ,
В которых бесконечны варианты.
Мне больно от того что зыбок мир,
Что чистота души томиться в пыли,
Что человек не царь, а пассажир
Который цел пока его не сбили...
Что где-то восседает смертный дух,
Которому живые безразличны,
Но для людей он будто бы и друг.
Где круг общения явно ограничен
Весь мир покрыв своею зыбкой тенью,
Он радуется горестной слезе,
Рецепт меняя новому печенью,
С бесовской тайною, колдует над безе.