Полевой артиллерист, лейтенант,
по натуре не речист, но – лейте нам!
Ах налейте нам стакан за Афган,
мы не будем ковырять гной из ран.
Там, на Юге, за бугром города –
будто замерли седые года.
Минаретов иглы, словно штыки,
зной пылает, да слова холодки.
В городах миллионы углов,
и за каждым – десятки стволов.
В каждый ствол уже дослан патрон,
не гадай, в кого выстрелит он.
Коль идёшь – не беги, не спеши…
А рассветы донельзя хороши!
Там в обычае коварство и лесть,
но дороже всё же ценится честь.
Там и правда дорога, как нигде…
Впрочем, хватит о Красной звезде!
Только ярче, страшнее их гор
не видал, не знавал до сих пор.
Представляешь – зубцы в небеса!
А в ущельях гремят голоса.
Пыль и камень, железная вонь
и – внезапный, кинжальный огонь.
Он умолк, он свой поднял стакан,
посмотрел на просвет – «Эх, братан!»
1988