Хочется чаю. Хочется очень сладкого и с лимоном.
Только буфетчица мне в ответ морщится и со стоном:
Чаю нема! Вот возьми кефир! Кофе есть, кола, пиво!
Я говорю ей: Ну, как же так, тётя, врать некрасиво!
Вот же написано - "чёрный чай, сахар, лимон - по вкусу".
Тётка подняла свой тяжкий бюст, молча поправив бусы,
Глядя в упор, проиграла чуть бантиком из помады.
Весь её вид говорил без слов - топай, тебе не рады.
И, потянув прейскурант к себе (видимо стала злиться),
Пальцами пухлыми взяв листок, выдернула страницу.
Скомкала, сжала, скатала в шар и, словно Дэннис Родман,
Бросила точно в корзину: Ну! Где он, твой чай? - Да вот он!
Я из корзины достал комок и развернул упрямо.
- Не хорошо так себя вести! Стыдно должно быть, дама!
Так и ушёл, не сумев согреть горло больное чаем.
А впереди ещё вся зима - видно, болеть до мая.