Безумное творило
И вновь бубенчиком трясти,
И кланяться шарниром выи,
Зная – так Бог хотел спасти
Мой разум горький от гордыни.
И вновь не мне повелевать
Своей строкой и вдохновеньем,
А только жертвой отдавать
Себя во власть Господним Бденьям.
И снова гнуться и ломаться,
Корчить шута, юродом быть,
На Божью Волю полагаться,
И себя снова задавить.
О, Бог! С Тобою ли мне спорить?
Повыл, побился, покричал,
И вновь, после возлитья крови,
Твоим пером и ухом стал.
Зачем? Бессмысленен вопрос.
Я просто вол, и плуг, и пашня,
По коей шёл мой Бог Христос
И сеял Хлеб, кидая брАшно
В мою гортань. О, я не мёд
Тут пил, но горькое творило!
Но шёл Великий Хлебороб!
И поле хлеб произродило!
И так неважно - иль колпак
Иль благородной знати шляпа…
Я Божьей Милостью дурак.
Но собран урожай, однако.
2014
© Copyright:
Вера Ветрова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115111407403