Чужая боль становится чуть ближе,
Выплёскивая слёзы через край.
И души тех, кто был убит в Париже
На "Боинге" летят через Синай.
И души из Норд-Оста и Беслана,
Буденновска, летят со всех концов,
И кружатся, и кружатся над нами,
Фантомом башен мёртвых "Близнецов".
Как мотыльки летят на свет огнива,
И чувствуется ближе и остро
И боль людей, убитых в Тель-Авиве,
И взорванных московского метро.
Вселенский плач, и горе, горе, горе...
А где-то в тихом офисе ООН
Стекается бабло в большое море,
Стекается, течёт со всех сторон.
Булавками флажки пронзают карту,
Течёт бабло рекою круглый год.
Кто следующий? Может быть Джакарта.
А может мы. Надеюсь пронесёт.
Чужая боль становится чуть ближе.
И души подают нам тайный знак,
Летят они фанерой над Парижем.
Течёт бабло. Цена душе-пятак.
Поэт Александр Гутин