Волшебный мир безумно одинок.
Он дышит только между строк.
Он не живет, он проживает.
Он к себе тлением призывает.
Тот уголок, что мы создавали,
Теперь один, теперь скучает.
Остался только на словах.
Его реальность превратилась в прах.
Когда заканчиваются книги,
Те, кто в них жил, больше не нужны.
Герои без подвигов и клоуны без смеха,
Они должны остаться где то.
Забытые книги съедает дьявол,
Чокаясь со своими дружками ядом.
Но их пир всего лишь пустота,
И в чашах остается вода.
Волшебный мир он, навсегда.
Он без начала и конца.
Ведь должен же остаться кто то,
Кому не одиноко.