Я люблю тебя вопреки твоим насмешкам надо мной, твоему спартанскому терпению (да, ты терпишь меня), вопреки огромной разнице во всем. Во всем, пожалуй, кроме твоей чувствительности. Каким-бы ты монолитом ни был, я в тебе увидела детскую нежность. Совсем как плод лесного ореха - жесткая скорлупа и мягкое золотое ядрышко внутри. И безразлично мне, что ты об этом думаешь, как ты ко мне относишься, любишь ли, терпишь ли. Мои чувства - не мена. Мне ничего не нужно взамен. Теперь я понимаю это. И как я рада, что познала такую любовь. И за это я благодарю тебя.
Читая древние псалмы,
Не думай о небесном -
К Творцу намного ближе мы,
Чем мыслить нам уместно.
И кто создал тебя тобой,
Мой ласково-свирепый
Скиталец бешено-ручной,
Идущий средь нелепых...
Теперь я - твой нелепый друг.
Как ты боялся, что им стану,
Но я любить не перестану
Твоих крестьянски-милых рук.
Восход луны посеребрил
Виски так нежно, чинно;
Тебе не скажут - "Ты – старик"
Но назовут Мужчиной.
Ты жил, как солнце средь высот,
Лучась, искрясь огнями,
Дыша, пульсируя и тот,
Кто знал тебя – одАрен.
Читая древние псалмы,
Не думай о высоком.
Быть трепетной - удел луны,
Судьба сиять - у солнца.