Ноябрьский день зажмурился от света,
Прокравшегося из-под облаков.
Не хмурься, на безвременье не сетуй,
Смущаясь вида листьев-черепков.
Не гололед, но залит мир туманом,
Не первый снег, но не последний дождь.
Прикрыв чуть-чуть наготу платом рваным,
Бесснежный мир унять не в силах дрожь.
Снаружи жирно чмокается слякоть
Под чьим-то безразмерным сапогом.
То бродит Осень, приглашая плакать,
последний лист срывая батогом.
Неплотный ставень пропускает ветер,
Пугая робкий огонёк свечи.
Давай всплакнём, не чокаясь, о лете,
О нём, как об усопшем, помолчим.
В такое время страшно быть поэтом
С последней спичкой, вымокшей в суме:
Не высечешь и малой искры света,
Чтобы себя не потерять во тьме.
И чувствуешь себя улиткой голой,
Свой панцирь потерявшей по пути,
И ищешь, чью б судьбу поймать за полу,
В какую б жизнь от мрака заползти,
Чтоб променять смертельную свободу
На тёплую, но чуждую тюрьму.
Всё потому, что в это время года
Так страшно оставаться одному…