Если б я была месяцем, здесь мой бы кончался срок.
Была б декабрем, и ухода б настойчиво ждали.
А августом если б, то жадно хватали глоток
Моей нежной тоски, моей светлой и теплой печали.
Я держу календарь: он завидует мне, я – ему.
Он худеет и дарит себя без обид и остатка.
И уходит в корзины, в пакеты, в костры и во тьму,
Испещрен ожиданьем приездов, собраний, зарплаты.
Ему кажется, он так немного успел и сумел…
Ему кажется, будь эта жизнь подлиннее, он ярче б
Разукрасил её сотней тысяч непрожитых дел,
Недолюбленных тел, недосказанных слов…все сложилось б иначе.
Улыбаюсь ему, и не стану теперь говорить —
Он не первый уже, не единственный и не последний,
Кто спешит, ищет смыслы, ставит цели, берет рубежи
И пытается быть не забытым, важным, нетленным…
…
На каком-то году, пусть по-разному, но устаешь…
Позволяешь себе быть бесцельным, ненужным, ничейным.
В разрешении этом так страстно, так искренне врешь,
И мучительно ждешь объясняющих все изменений.