Высоцкий рвал себе аорту
И разорвался наконец,
Он жил, как мог, бросая к чёрту
Всё, что нельзя. И вот венец
Покрытый золотом и кровью
И груда записей в руках.
Он перед Богом:
- Словно волка,
Загнали с пеной на устах.
Неужто в ад? Несправедливо!
Я никого не предавал,
Но, может, жизнь свою лениво
Я водкой горькой заливал.
Потом наркотики. Ну, грешен!
Но ты ж создал меня таким,
Я не святой, бывал и бешен,
Но лишь в стихах я был крутым.
Писал о людях, не про горы,
Не о морях, о моряках,
О тех, кто зубы сжав до боли,
Ходили в шторм, давили страх.
А сколько песен мною спето,
В ролях сопутствовал успех…
Неужто в ад идти за это?
Да это ж будет сущий бред.
Конечно, власть не признавала,
Но слушала сама взахлёб,
Как будто бы не понимала,
Что так живёт весь наш народ.
Прости поэту крики боли,
Прости артисту сумасбродство.
Всё было против его воли,
Как у увечного уродство…
И в думу погрузился Бог,
Определить судьбу не мог.