короче,всё так же просматриваю твои фото ночью,
всё так же зрение порчу своим корявым почерком.
пишу тебе письма,хоть всё и закончилось-осенью...
картины идущего дождя и мимо проезжающих фур,
жаль,что я не курю как сотни одинаковых дур
силуэты фигур,видны в лужах,мимо которых иду...
дождь каплями их размывает словно стирая
музыка играет,почему все песни напоминают-
дни в мае,том сладко-приятном,воспоминании...
глаза опущены вниз,укутан в шелковый шарф,
который всё так же пахнет тобой,почему-как
на руках,следы-результаты попыток забыться...
бессмысленно,бессонные ночи в поисках истинны
с алкоголем в руках неистово-забывал твоё имя,
но находил тебя в прохожих что проходили мимо...
ирония-сильно.
я устал всё время пытаться не думать о нас,
в ушах тяжелый бас,попытки затеряться в часах,
которые так громко пробивают-двадцать два...
и сразу в памяти фрагментами воспроизвожу
вокзал,холодно,на перроне с сумками жду
но вовсе не тебя,а другую,единственную-ту
и ты ждёшь того же,с кофе в кафешке напротив,
смешно,начинается ливень,а ты забыла зонтик
так застенчиво у официанта ненадолго просишь,
просишь...
а он не в какую и ты намокнув на перроне стоишь,
номер набираешь-звонишь,а в трубке гудки лишь
убийственна тишь,и ты в даль смотришь промокшая
где мелькает электрический ток бегущий по проводам,
плачешь-одна,ведь он не приедет,только что написал-
чёрт,как же устал,тоже поссорился но увы навсегда...
и собирался уходить,но ты так же стояла вся мокрая,
по телу пробежала мелкая дрожь-показалась знакомая
поезд,вагоны,наблюдал как мимо нас проходят фотоны
боли-больно...
ведь мы были опустошены и словно стали в мире никем
в фильмах сотни таких сцен,где чужие становятся всем
по случайности,как ты говорила,следуя чей-то судьбе,
выхода-нет...