почему все воспоминания строятся на осязаемом?
почему, чтобы слышать нужно стать глухонемым?
я ценить тебя буду в тишины звонких каплях,
что ложатся так ровно твои запечатать следы
на моей бесконечной душе, что живет на кончиках пальцев,
методично стучит тонкой жилкой твоего лба.
и она же растянута между пяльцев.
вышиваю я кровью на ней лишь слова,
чтобы стало теплее, чтоб звук, как укус,
как проверка на цвет и чувства.
чтоб узнать: тебе важен лишь вкус
или чувственность – это искусство?
это прах. это пепел твоих сигарет.
это дым, не успевший растаять.
то, что больше души – наш негласный запрет.
но, что больше души, разве знаешь?
ноябрь 2014