На твой рукав слетятся рифмы лунные,
на мой - лишь капли серого дождя,
ноябрьского, лепечущего нудное:
"Проснись и пой. Или проснись хотя б".
Проснулась. Дождь канючит несусветное,
что он сейчас не дождь, а, вроде, снег.
И я уже запуталась с приметами:
снег - в воскресенье, дождичек - в четверг.
Лопочет дождь, а, может, удивляется:
"Да сколько ж можно обо мне писать?"
Бредут грибы-прохожие под шляпками
зонтов цветных. Нахмурились опять.
И всё-таки... И всё-таки почаще бы
разгадывать в дождях осенний смех.
Ты слышишь всё равно меня, молчащую.
Так слышат дождь, который, вроде, снег.