Когда я был маленьким,
словно вода принимало сознанье
доступную форму.
Как мягкая глина, легко
меняло и тело, и темы,
не больно, не страшно,
послушно, пластично,
играя. Мне было легко.
Но годы неслись.
Матерьял высыхал и твердел.
Теперь изменить его – надо резец.
Или слёзы. В них сила.
Он только от взгляда от нежного
Таял, мягчел,
и ты из меня для себя что-то
на ночь лепила.
Жестокое время: огонь
и крутые морозы –
пластичная прежде,
судьбой закалилась душа.
Не каждый резец на ней сможет
теперь след оставить.
Сломать – это сложно.
Рисунок исправить – нельзя.
* * *
Нет слёз в глазах ясных –
меня понимаешь,
и с нежной улыбкой
без злости, со страстью
ломаешь меня «Под мечту».
До хруста, до сладкого стона,
с улыбкой прекрасной.
Ты знаешь, ты веришь
Я скоро к ногам упаду,
паду в восхищеньи.
А как же закалка?
Кроваво-красна на излом.