Зачем заниматься поэзией, служить полководцем в армии строк,
Исцелять от душевных болезней? Чтоб получить затем в спину плевок?
И то, если буду замечен среди серой толпы творцов, где всем поделиться нечем,
Кроме монохромных снов, выдаваемых за реальность.
Зато здесь каждый второй, носом царапая небо, претендует на уникальность.
Давайте на чистоту, товарищи по несчастью:
Мы теряем время тут, в поисках над чувствами власти.
И если уж я столь глуп, что принимаю в этом участие,
То буду смеяться с ваших потуг перенести на лист души ненастье.
Без лести и фальши сегодня, привычной так многим писателям -
Читателей симпатия прозреет скоро, пусть она и близорука,
Что вам, как и мне, не высшие чувства писать велят, а лишь зависть и скука...