Мне не хватает слов твоих —
Простых, веселых, откровенных.
Ты стал как будто слишком тих
И незаметен совершенно.
А я пишу тебе стихи,
И прозу — вечная сорока:
О светлых днях и днях плохих,
О том, как блещет одиноко
Луна за окнами и как
Ноябрь бывает беспросветен,
И как дрожит моя рука.
Когда я жму тебе: «ответить».