Опять снаружи ничто не нужно,
У тех, что сверху какой-то праздник.
Там платят чертов налог на дружбу,
Что каждый раз непомерно разный.
Кусая локти, идешь на кухню,
Где паутина под ржавым краном,
И куришь то, что противно нюхать,
Но если б нюхать,то было б славно.
И от всего на душе премерзко,
Скребут не кошки, а Фредди Крюгер.
А сверху смех и всегда так резко,
залечь бы в Брюгге да с пулей в брюхе.
Глядишь в окно на сплошную зиму,
И мысли мечутся не встречаясь.
Ты хочешь снова ходить по Риму
И сыпать пламенными речами.
А сверху крики и звон посуды
И как-то скоро пьянеют гости.
А ты так хочешь сбежать отсюда,
Что даже стены скрипят от злости.
Тебе сто лет безразличен юмор,
А в коридорах глумится эхо.
Все так бывает, когда ты умер,
Себе не в силах признаться в этом.
Часы застыли в каком-то вечном
И вроде больше нет прежней ноши,
Но ты по-новой пойдешь, конечно,
Пугать детей и соседских кошек.
Сегодня будет такой же вечер,
Вплетенный в циклы бесчетных суток.
С тобой не ходит никто на встречи,
И каждый смертный по-своему жуток.
Ты хочешь снова бродить по рощам,
В ручьях ловить отраженья елей
Но каждый день все скучней и проще
Страшней того, что на самом деле.
12.11.15