Мне говорят: «Кому стихи твои?
Остановись... и отдохни немного...
Ты пишешь слишком часто о Любви,
В твоём-то возрасте... Побойся Бога!»
Причём тут возраст... Я пишу для вас,
О, Женщины... Вы – Внеземное Чудо!
Вам не хватает добрых... нежных фраз...
Чтоб вместе с ними... просыпалось Утро!
Вы – вечное тепло... Вы – Ночь и День...
Вы – грусть и радость... Муза для Поэта!
Без Вас – не Жизнь... а серенькая тень!
Да, я пишу открыто и об... Этом!
Витает страсти терпкий феромон...
Дрожь пробегает... в трепетном Сонете!
Прекрасные мои... я обречён!
О, Женщины! Поэты, словно Дети!
Любовь! Что может быть светлей!
Желание быть близким и... счастливым...
С улыбкой откровенной: «Будь смелей!»
Поэт Любви не должен быть наивным!
Так кто же сотворил Вас... для Любви!
Нет на Планете красоты желанней...
Божественной, прекрасной наготы
Не описать доступными словами!
Нет, не могу я запретить себе
Вас обнимать и целовать... стихами...
Хочу Вас нежить наяву... во сне...
В Душе Поэта негасимо... пламя...
Как описать ваш ароматный стон,
Изгибы бурной страсти вожделенной,
И оживить божественный бутон...
Нет ничего прекрасней во Вселенной!
Мне говорят: «Кому стихи твои?»
Я отвечаю: «Самым!.. На Планете!»
А без Любви в Душе все – старики!
Надеюсь... чёрствым скептикам... ответил!