* * *
К суматошной моей жизни непричастна
эта ветка довоенного метро,
приезжаю я сюда теперь не часто,
лишь по случаю и ежели настрой
на душе вдруг совпадёт с витком циклона,
и захочется на прошлое взглянуть,
но былое в ярких сполохах неона
занавесила сиреневая муть.
Отчего-то стало всё совсем чужое,
наши окна, выходящие на мост,
моет женщина чужая, ну и что я
потерял здесь? Кто ответит на вопрос?
Время стёрло всё вокруг в поспешном беге,
в изумлении хоть сколько ни глазей,
не услышать голосов в далёком эхе
ни соседей, ни исчезнувших друзей.
Не увидеть мне таинственных тех далей,
что мечты питали детские давно,
не надеть мне снова стоптанных сандалий,
что водили на трофейное кино.
Но, притянутый неведомою силой,
забредаю ненароком я сюда.
Для чего всё это память сохранила,
в закрома упрятав лица и года?
Может быть, чтоб то. что было изначально,
на воспринимал я, как случайный гость,
чтоб проникся примирительной печалью,
что приносит время, прожитое врозь...
.