я, увы, смертельно болен и слишком наивен, и, если быть честным,
хотел бы мир во всём мире, собаку, большой дом с видом на море и
пусть у каждого в сердце родное и нежно любимое
детство. я хочу, чтобы мы, как в любимом «атласе» Митчелла обязательно встретились
сквозь манящую неизвестность,
а сейчас я, наверное, слишком бледен и жуток, но знаешь, если тебе интересно,
я, до дрожи в пальцах, хочу посмотреть на небо.
и если в жизни моей неполной и быстротечной мне осталось всего лишь несколько кратких минут,
я так хотел бы вновь за рояль и по клавишам в счастье открыть нам путь
или в тетради нотной и по слогам
музыку складывать из моих рваных чувств
и сотни раз повторять твои стихи наизусть, что всегда согревали,
где бы я ни был.
я хотел бы вновь целовать твои тёплые нежные руки, мечтать о сыне, много смеяться, работать,
а не перегорать, умирать от скуки в этих стенах палаты,
отвратно белых.
а мне бы пить кофе, сочинять музыку и курить любимые сигареты на зимнем холоде или когда нам вдвоём так тихо, спокойно
в объятьях,
укрытые пледом мы говорили бы, обо всём говорили бы, а я бы тонул в твоих глазах голубых
невозможно любимых.
я так хочу жить, ведь я столько всего не успел..
боже, как же
хочется
жить
ещё несколько - пусть быстротечных - лет.
я так боюсь умирать молодым и
позабыть о тебе.
навсегда позабыть о тебе и
разучиться любить.