человек сидел у костра, у костра своих дней и реалий. тишина приходила и боль приходила с повинной, догорали в огне, долго корчились в у'глях печали. ничего не осталось - и это начало длинной, интересной дороги, но человек не врубался, он считал, что его обокрали, он нищий, несчастный и мёртвый. приходила любовь - он отмахивался и дрался, к нему сами тащились дорожные знаки и повороты, голоса зазывали из радио небосвода, и к костру приходили друзья, приносили носилки. человек говорил: "не пойду. там плохая погода. не пойду, всюду врут указатели и развилки". человек сидел у костра, подожжённого мыслями, даже боги послали его до того, как стемнело.
я пришёл к самому себе и выстрелил.
и одел свою новую сущность в обмякшее тело.