восток горит от солнечного жара,
сегодня я будто родился в первый раз.
стою на автостраде обнажённый, слепят фары
мой не привыкший к ярким всполохам зелёный глаз.
передо мной стоят ворота с письменами,
я должен был сказать набор секретных слов,
чтобы открыть проход в мир тысячи мерцаний
и погрузить в него подобно шхуне свой остов.
то измерение знакомо мне до боли,
я словно из него происхожу,
там воины, сотканные из соли,
сражаются за то, чем дорожу.
за эры и века не изменилась,
о ты, моя прекрасная страна,
наполнена животворящей силой,
усилиями древних создана.
здесь говорят со смертными полотна,
рукою осязаемы слова,
тебе отдал я душу и сегодня
я пью за встречу новую до дна!
да будешь вечно ты стоять за горизонтом,
и да не стихнет средь писателей молва,
а на планете этой, снегом занесённой,
да не прознают, что на Шамбале - весна!