На клочке судьбы писать стихи,
облаком души смывая беды...
Это как во льдах варить обеды
посреди навязчивых стихий.
Это как в дремучей пустоте
видеть островки добра живые,
пусть все горизонты ветер выел,
образы исчезли в темноте.
На краю забытого пути
путник то идёт, то отдыхает,
то ориентиры вдруг теряет,
где иных идущих не найти.
Жизнь у нас не форма и не план,
это постоянно измененье.
Где застыло времени теченье,
зреют разрушенье и обман.
А душа, как семя, ждёт росток
и, в глухом забвеньи пребывая,
новые высоты выбирая,
втуне собирает жизни сок.
Только ей созвучие нужно',
соприкосновенье внешней воли
хоть каким-то бликом светлой доли,
не смотря на список послужной.