Понемногу то время подходит,
Когда жизнь измеряется днем.
И все чаще, - как солнце восходит, -
Я гляжу на седой окоем.
Иногда по росистому лугу
Гонит агнцев сонных пастух,
Те лишь ходят лениво по кругу
И не видят, что месяц потух.
Но все больше мне нравится утро,
Где табунщик сквозь сумрак полей,
Растворяясь с бисным перламутром,
Выпускает гнедых лошадей.
Словно нет им другого исхода:
Кони мчатся вперёд и вперёд.
И я вижу, что значит свобода,
И я знаю, что значит полет.
В мыле, в пене уставшие морды,
У заезженных гривы белей...
Пронеслись мои вечные годы
Табуном золотых лошадей.