«Я к вам пишу, чего же боле….»
А.С. ПУШКИН
Какая дура, эта поэтесса,
Самовлюбленное бревно,
Я ей совсем без интереса,
А люблю её давно.
Люблю её стихи про осень,
Про лето, зиму и весну,
Про дачу средь высоких сосен,
И про ночную тишину.
Она ж меня в упор не слышит,
Я для неё лишь пустота,
Её мой дактиль не колышет,
Она сама себе звезда.
И светит, светит днём и ночью,
Что слепит аж мои глаза,
А я страдаю, между прочим,
Смотри, как катится слеза.
Нет, я её ведь недостоин,
Обыкновенный рифмоплёт,
Ведь я не рыцарь и не воин,
И денег лишь на бутерброд.
Она ж со звёздами, общаясь,
Манер хороших набралась,
И матом попросту ругаясь
До самых вЕрхов добралАсь.
Закат с рассветом поменялся,
А я всё думаю о ней,
Когда я храбрости набрался,
Я подарил ей лебедей.
Или ворон, ведь тоже птицы, -
Сгодится всё под «табака»,
А слезы каплят на страницы,
И от тоски дрожит рука!
Влад НЕЖНЫЙ © 15/11/2015