Бегут поэты Москвы,
по улицам, в теплой одежде.
В поиске новых смыслов,
ритмов, оттенков надежды.
Пьют из горла алкоголь,
что бы в ночи, все их мысли,
в раз утеряли контроль,
и как компьютер зависли.
Бегут поэты Москвы,
стопами стопки роняя,
пот проливая в тетради
и на экраны смартфона.
Бегут как кентавры из сказок,
бегут из сердец на кордоны,
с желанием сломать амбразуру,
что строит блуждающий разум.
Читают поэты Москвы,
В тиши, когда все устанут.
Читают в чем мать родила,
о том что отец сказал молча.
Глаза их - цветов бутоны,
Бутоны скоро завянут.
Такие поэтов дела,
Точка,точка и точка.