Не сочиняю я стихи!
Они хотят, чтоб их писали.
Стихи творятся небесами,
Как снег, возвышенно легки,
Ясны, как день, темны, как ночь,
Как дождь, грустны и откровенны.
И, если б я могла их прочь
Прогнать, то прогнала б, наверно.
Но каждый раз, как только дверь
Души закрою, тем же часом
Стихи стучатся, просят: "Верь!
Будь нашим голосом и глазом.
Возьми тетрадь и карандаш,
Сядь в тишине уединенья.
И снова мир возникнет ваш,
Как мимолётное виденье..."