Мне, в общем-то, сродни зазИмков ёжкин кот,
Не то чтобы заволочёт
Наплывом "нате-вам-душИ",
Смотрите шире:
Всеябрь. Межсезон закончен летний –
Курлычет теплосеть;
глаз – в монитор,
о-л-д-ж,
ржёт табурет
Наш Пушкин-всё, чего про осень-то, и Северянин?
Писать?
Коль пышатся турнюры, нарумянен
Приставлен эрос коль к жаре великоросской?
Кому до кудреватости набросков?
А осень что? - Дождливость, вялость членов,
Кощей танатос, насусалив сцену,
чудит.
Поэт нутром проветрен, сушит вёсла,
Не тут-то было, - стол заныл ниспослан,
Или, - в стекло поэт глядит:
там листик крутит с небом всё ещё...
Вдруг к носу – ляп! РоршАховым чудовищем!
И как тут тремоло не выдать на бумаге?
И, очищающей от лжи предавшись ягье,
С натуры спишешь хорошо
Ну, как поэт поэту, - в холода - чего ещЁ?
С тем,
я креплёный полосой умеренной,
Из муфты зАзимок затеплю пых размеренный,
Спелёнутый снежайшим, с пылу - мякишем,
От фонаря прикуриваю, - как ещё?!
Пусть летом муза млела: "Напиши-ко-ся..."
Мне брекетом сверкнув с картавым прикусом
Но, излегчав высокими диетами,
Она, пчелою белою одетая,
Отрезывая мир фракталом тоненьким
С обрезом ждет меня на подоконнике.