ИЮЛЬСКИЙ ДОЖДЬ
Я знаю музыку без нот,
Поэзию без слов,
Когда июльский дождь встаёт
Из душных берегов
И наполняет всё вокруг
И смыслом, и душой.
И жизни первозданный звук
Рождает новый строй.
Встают деревья и трава
Плечом к плечу, как рать.
Ты ищешь новые слова,
Чтоб это всё назвать.
Но чтоб прозреть метафор дым
Блистающим огнём,
Ты должен стать совсем другим.
Совсем другим дождём.
ОБХОД
Есть у лета своё безобразье:
Только дождь полноводный пройдёт -
Вся тропинка излужена грязью
И приходиться пёхать в обход.
Проходя незнакомую местность,
Удивлённых встречая людей,
Погружаешь себя в неизвестность
С каждым шагом сильней и сильней.
Вроде те же деревья и воздух,
Те же солнце и леса тесьма,
Но тревоги брусничные гроздья
Набухают в затылке ума.
Из-под ног ускользает основа.
Я в чужом заблудился раю.
Но тропинка просохнет и снова
Всё вернётся в свою колею.
РЫБА-ОБЛЁТ
Где живёт январь суровый
И душа моя живёт,
Расправляет крылья снова
Рыба чудная Облёт.
Разворачивает жабры
На румяный день деньской
И губами ловит жадно
Звёздный воздух золотой.
Чешуя её сияет
И пылает как пожар!
Пешим ходом ли, санями
К ней стремятся млад и стар.
Так бывает очень редко,
Чтоб со дна чугунных вод
Вырывалась как из клетки
Чудо-рыбина Облёт!
Ведь по древнему преданью:
Только тень коснётся вас -
Все дурацкие желанья
Отлетают в тот же час.
РАННЕЕ УТРО
Светлой памяти Андрея Бронникова
Немного облака и яблока,
Пол-ложки солнца и росы -
И отступают тени зяблые
В ночные мрачные часы,
Сомнений утихают бури в нас.
Дай Бог, чтоб не в последний раз -
Душа поёжилась, зажмурилась
И разлепила левый глаз.
МАМА И РИФМЫ
Я не пишу стихи. Я не умею.
Но я пытаюсь в жизни обнаружить
Поэзию и рассказать о том,
Что я увидел, разглядел, нашёл.
Маме сегодня - 77.
Мне в этом году - 44,
А старшему сыну - 22.
Ну, чем не ассонансные рифмы!
А вот и точные:
Лена родила Серафима в 40 лет.
Выносила ровно 40 недель.
И крестили мы его на 40-ой день.
Поэзия кругом. Вот и Набоков
Выстраивал всю прозу по законам
Стихосложения. А Гоголь как назвал
Роман о похождениях пройдохи?
Я не пишу стихи. А если что-то
Удачно и сплелось из редких слов,
То только потому что я - актёр
И понял обстоятельства поэта.
ТРАГИЧЕСКАЯ НОТА
Из глубины пустой, бездонной,
Как правило - по вечерам,
Безвольно, глухо, монотонно
Звучит мой голос тут и там.
Он сторонится лести, ласки
И сам с собой живёт в борьбе.
Он не торопится под маской
Искать спасения себе.
Толчёт в застольной ступе воду
И мелет как муку "прости".
Ему трагическую ноту
Как воздух нужно обрести.
Без примеси житейской драмы,
Без липкого налёта слёз.
Хотя бы ноту в общей гамме
Возвысить до бездушных звёзд,
Там, где ни жалости, ни веры,
А только ужас оттого,
Что новая наступит эра,
Но не изменит ничего.
ЗОРКАЯ ЛЮБОВЬ
Со мной уже такое было.
И, верно, повторится вновь:
От неминуемой могилы
Спасает зоркая любовь.
Она всё знает и предвидит,
И посылает в помощь мне -
То белооблако наитий,
То слабый голос в тишине,
То вдруг в забывчивость провалит,
То закружит в чужом дворе,
То вдруг заставит все трамваи
Исчезнуть в городской дыре.
Как неприметный цвет мышиный,
Она глядит со всех сторон.
Прокалывает ночью шины
И разряжает телефон.
По капле вводит внутривенно
Раствор нездешнего огня.
Я чувствую, что кто-то денно
И нощно просит за меня.
Не то давно б кормил червей
По совокупности статей.
ПЯТЬ КАПЕЛЬ
Ни взглядом, ни жестом, ни тоном
Не выдам безумного вида.
Откройте мне дверь овертона -
Я выйду.
АНГЕЛЫ
К тебе подходит ангел.
Он нетрезв.
Он нынче принял образ человека,
Которому настукало полвека
И он лишился мыслей наотрез.
Он просит указать кратчайший путь.
Но объясняя, ты вдруг понимаешь,
Что у него надежда есть одна лишь,
Что ты его проводишь как-нибудь.
И вы идёте вместе. Темнота
Всех загнала давно в свои квартиры.
И переулков мрачные картины
Одна другой талантливей.
Вот та,
Затерянная улица. Ему
Конечно же, неловко.
- Всё нормально.
Вы мило расстаётесь.
Ты печально
Обратную разглядываешь тьму.
Куда деваться?
Ты заходишь вновь
В чертоги возрастающего мрака.
Вдруг замечаешь - впереди собака
Лохматая и в жилах стынет кровь.
Она идёт чуть поодаль. Хвостом
Приветливо помахивая страху.
И ты идешь как будто бы на плаху,
Боясь вообразить, что там потом.
Но, вот, проходит несколько минут
И дом родной мигает вновь глазами.
И до тебя доходит, что меж нами
В обличьях разных ангелы живут.
УМЕНИЕ
Дремлет летний вечер на плече.
Шум житейский движется по краю.
Я всё время думаю: зачем
Я себя уменьем изнуряю?
Затекло недвижное плечо.
Всё что было - повторится снова.
Чай, печенье, сыр, - чего ещё
Надо мне от бытия земного?
Всматриваясь в траурную синь,
Я своё уменье умоляю:
Ты меня и дальше не покинь,
Если здесь чего не доиграю.
НАЧАЛО ЛЕТА
Посв. Ольге Кузнецовой
Под свист и щебет ярким роем
Из недр спасительной зимы
Вновь просыпается живое
Сквозь корку мокрую земли!
И стрелы трав, и копья сада
Порвать стремятся синий стяг.
И только белые громады
Не ускоряют мерный шаг.
Пусть всё увянет без возврата,
Но сохранит пытливый дух:
Глазурь сирени, бархат мяты
И клевера чудной треух!
НА МОТИВ ГУМИЛЁВА
Я не верил, что это бывает, но видел, что это бывает.
И упрямый снаряд дважды в ту же воронку опять упадает.
И любовь созидает свой рай в неуютной промокшей палатке.
И рассвет повторяет себя вечерами в обратном порядке.
Я не верил, что сбудется это, но видел, как это сбывалось.
Из невидимых нитей судьбы полотно предо мною сплеталось.
И узоры на нём возникали один небывалей другого
И всё меньше я в них находил и черты, и приметы земного.
Я не верил, не думал, но в тайне я чувствовал нечто такое,
Отчего до сих пор не могу обрести я ни сна, ни покоя.
И когда закрывал я ушами глаза, чтоб не видеть, не слышать,
Словно с горки крутой и январской летел я на склеенных лыжах.
Этот ветер в ушах! Этот мимо несущийся рвущийся воздух!
И душа замирала на дне той параболы млечной и звёздной!
И надежда спускалась ко мне на своей паутинке звенящей,
И опять я не верил, не думал, что вновь окажусь в настоящем.
ЙОГ
Ни слова.
Ни в сердцах, от сердца ли.
Ни вздоха.
Как спящее дитя на пузе голышом.
Я чувствую себя.
Ни хорошо, ни плохо.
Я чувствую себя.
И это хорошо.
Ни жалости во мне,
Ни жадности, ни жёлчи.
Как чистый белый лист,
Спокойный и пустой.
Освободясь от слов,
Как от последней порчи,
Я чувствую себя
Не здесь и не собой.