По улицам, едва живым от зноя,
под грохот еле едущих трамваев
блуждаю я, в тени ищу покоя,
глотаю в подворотнях воздух мая.
Привычные места, дома, кварталы
и сонные витрины магазинов,
дворов колодцы — в тишину порталы,
прохлада с лёгким привкусом бензина,
седые стены старой каменицы,
поросшие плющом фасады зданий,
костёл, что в небо башнями стремится
на площади приветствий и прощаний,
пролитые на Вислу дни и ночи,
плывущий в ней огнями Старый город,
то место, где всё как бы между прочим,
то место, где я вечно жив и молод.