Увы... Поэту было не до смеха.
И долго-долго разносило эхо
поэта выразительное соло -
наследие исчезнувших монголов.
Действительно...
Седые облака
объяли местность низкою октавой,
и шли они, как средние века.
Торжественно,
загадочно,
кроваво.
Ну вот вам и начало для стиха.
Поэт спешил убраться от греха,
Который мог наделать этот дождик…
Простим ему, водитель - не художник.
И он поехал... Солнце в стеклах окон
серебряно мелькало, словно окунь,
и зацепившись в льющейся раките,
Расцветило вдруг водяные нити.
Мотор затих.
Другие звуки жили.
Пролился дождь на косогор пологий,
и было видно, как вздувались жилы
у старой и натруженной дороги.
И... Радость возникала отчего-то.
Поэт, мой друг, как радуга, наивен...
Да здравстуют нагретые капоты,
когда по ним стучит июньский ливень!
Светясь, как продолжение заката,
он выбивает звонкое стакатто.
И пыль рождает запахи озона,
бессмыслица - наличие резона.
И мир являет божескую милость,
свой дар тебе - твою неповторимость.