Синим утром на оттаявшей опушке,
Там, где кочки да пожухлая трава,
Песни звонкие, как солнечные стружки,
Рассыпают по заре тетерева.
Юный тетерев токует и ликует.
Он не слышит никого и ничего.
Над притихшею землею торжествует
Песня силы, песня дерзости его.
Будет драка.
Будет скоро, очень скоро
Схватка долгая, жестокая, как крик.
Оттого-то боевые точит шпоры
За проталиною старый токовик.
Старый тетерев токует, как тоскует,
Чертит землю напружиненным крылом.
Нерастраченною нежностью чаруя,
Он тетёрке всё бормочет о былом.
А она от восхищенья замирает.
И сама-то одного лишь не поймет:
Отчего и почему он побеждает
Этот самый краснобровый, а не тот?