***

За окном бушует ноябрь. Я сижу и скучаю по губам вкуса "пломбира",
Я, очень храбро, сижу в душной квартире и пишу о звёздах миллиарды строк.
Я совсем не одинок, я просто метатель в этом ледяном мире,
Это заметно в том, как я кораблём исследую сотни дорог.

Пустеет стакан. Одолевает грусть. Тяжело закрываются веки.
Но я лучше выпью сироп (самбуку) и, сквозь озноб, помечтаю ещё чуть чуть.
Я бы, честно говоря, зачитала кому-нибудь наизусть о любви сверхчеловека,
А потом бы взяла за руку и попросила, блекло, - "Просто будь".

Но я этого просить не стану. (Ох, я бы вырвала, к чёрту, свой упрямый рог,
Которым я с кем только не мерилась, не щерила!). Ты не знаешь, наверное, но я тобой бредила,
И если бы в этом мире действительно был бы бог,
Он бы принял твой облик и твою дурость, и тогда я бы точно в него поверила.   

Но эти мысли я оставлю в блокноте, сделав вид, что пишу миллиарды строк только о звёздах,
(Я же, чёрт возьми, романтик изощренный и больной, а не какой-то там "реалист")
И, если серьезно, то чтобы жить мне не нужен воздух,
Мне бы просто знать, что я сейчас, с невозможной скоростью, не падаю вниз,   

И не слышать бы это заезженное "Ты что идиот?",
Может так, но надеюсь, что это пройдёт, но я скорее мечтатель (Зануда, задира).
Пишу о любви безумной (не зная что это) в пределах строк четырёхсот..

За окном бушует ноябрь. Я сижу и скучаю по губам вкуса "пломбира".