Итог - закончилась игра,
Уже объявлен результат
И с клеток убирать пора
Фигур оставшихся парад.
Когда в коробку без разбора
На черных-белых, правых-левых,
Когда в коробку без затей,
Без привилегий для своих
Кладут в кантовке королей,
Слонов, Ферзей и всех иных.
Ссыпают горстью, но без спешки
Солдат, с сермяжным званием – пешки.
Гроссмейстер этакий творец:
Конец игры - для всех конец!
В одно коробке верх величия
И созерцатели побед,
И те значение, которых,
Уж в том, что в них величия нет.
Там на доске для пешки счастье
Быть просто в звание «проходной»,
И на «размены» не попасться,
До «эндшпиля» дойти живой.
А здесь, в тиши слепого братства
Фигур, лежащих вкривь и вкось,
Ей захотелось вдруг признаться,
Узнать ответ на свой вопрос.
Она дралась на разных флангах,
Была и «жертвой» и мечом.
Слетала, снова поднималась
Как будто всё ей нипочём!
Парой держала «аванпосты»
Глотала пыль дорог-«рокад»
Могла смешною быть, серьезной
И не чуралась наград!
Но снилось пешки «превращение»
В великолепного Ферзя,
Венец солдатского мученья,
«Мат эполетного» стезя.
О, пешка, ты порой наивна!
Ведь в перекрестии всяких игр
Лишь время наделяет силой,
Тех, для кого доска, как тир.
Гроссмейстер-Бог меняет судьбы:
Кидает верх, меняет цвет.
Ферзи мы люди иль пешки-люди -
В коробке все найдут ответ.