снег скоро выпадет по дорогам, засыплет город,
будет уютно свернувшись дремать на крышах.
молитва станет, как снег беззвучна, неслышна,
молитва за тех, кто ещё необъяснимо дорог.
слышишь ли ты, скоро перезвон новогодний
возвестит о времени, разродившемся новым календарём,
ну а мы к тому часу окончательно бесповоротно умрём,
наша глупая история канет туда, где таких сотни.
и будет новый год, будет мандариновый дух,
будет суета, люди в поисках чуда, мишура, маски,
будет глинтвейн, запах смолы и несбыточной сказки,
будут сапоги весело взрывать снежный пух.
а нас не будет. не будет домашнего глинтвейна,
заледеневшего озера, звездного неба, бенгальских огней,
загаданного желания, не будет от нежных поцелуев теплей.
не будет даже поездки на васильевский в нашу кофейню.
ту самую, где новый год был всегда новым.
а мы хмелели от поцелуев и пряного вина из одного бокала.
ничего этого не будет. мне кажется, что я давно это знала,
может от того, молчание между нами стало однажды свинцовым.
и вот уже падает снег, заметая строчки дорог и линии судеб,
вот уже кто-то украшает снежинками и огоньками витрины,
и даже огни над темной водой пахнут как мандарины,
а мы скоро войдем в новый год, где нас никогда не будет.
16.11.2015