Я музыка боли. Я вечный, глухой минор,
В гитарах и скрипках зачем-то нарыли нор.
В них прячутся ноты и тени далёких дней,
Хороняться, чтобы завтра звучать сильней.
В них прячутся души ушедших за перевал,
В страну, что никто ни разу не открывал.
Где каждый себе и памятник, и пророк,
И в воздухе ощущается горький рок.
Где каждый предпочитает свою игру,
И пробует фонарём осветить нору.
Чтоб ловко попалась нота на яркий свет,
Хотя бы одна заветная в сотню лет.
Секунду продлится вспышка, а дальше тьма,
И музыка вновь напишет меня сама,
Подарит седые крылья, вершины гор...
В гитарах моих и скрипках застыл минор.