Когда берет он свою тетрадь,
И неровный почерк выводит буквы,
Нисходящая благодать
Орошает засохшие души.
И сливаются строчки упрямо
О простой и понятной жизни,
О глубоких душевных ранах,
И о том, что нас ждет за тризной...
Гениальность порой поражает
И в банальном простом сюжете.
За живое, за душу цепляет,
И звучит в голове долгим эхом...
Где берет он своё вдохновение?
И какие сопутствуют силы,
Что снискал он благословенье,
Показать людям цвет этой жизни?
Он легонько чуть-чуть улыбнётся,
Не ответив, отложит книгу,
И новый сюжет развернется
На полях стихотворной битвы...
А в глазах его грусть веков,
И потерянных чувств океаны,
Реки высохших некогда слез,
И, кто знает, какие обманы?!...
И не друг никому, и не враг,
Седовласой судьбе не покорен,
Он не стар и не молод, а так...
Сколько лет тебе, стихотворец?
Где ты правду украсил в стихах,
А где честно скулил от боли?
Никому не дано понять,
Всё пропитано потом и кровью.
По-другому не может никак
Создавать он своё искусство!
Коль случалось кого-то терять -
Станет сил рассказать и о чувствах!
Нет, поэтом родится нельзя,
И нельзя стать по собственной воле!
Только жизнь - всех начало начал,
Философия радости, квинтэссенция боли...