Снова мимо
Я творю лубочные картины,
Я пишу лубочные стихи.
Веткой гнусь под натиском рутины,
И молю прощенья за грехи.
Не мечтаю о всемирной славе,
И, конечно, в классики не рвусь.
Посвящу стишок соседке Клаве,
С нею же на радостях напьюсь.
Над стихом помучаюсь немножко
Ночью, а с утра опять аврал:
Осенью у нас всегда картошка.
(Пушкин-то её не убирал).
Некогда взглянуть на неба просить.
Некогда в душе зажечь огня,
Потому-то Болдинская осень
Всё не наступает у меня.