Мы не взрослые люди - мы дети во взрослых лицах.
Мы с неровными спинами бродим по желтым улицам,
Все пытаемся - то ли выспаться, то ли спиться,
То ли просто идти ровнее и не сутулиться.
Все болтаемся куклами, тряпками, на веревочках,
С поредевшими волосами, пустыми жизнями.
Ну давай, мой хороший, выпьем еще по стопочке
И поделимся одиночествами и мыслями.
Как кому-то хотелось пораньше уйти с работы,
А еще бы лучше и вовсе не просыпаться,
Как хотелось играть в метро, но забылись ноты
Половины аккордов за последние лет 15...
Как мечталось о юге, солнце, соленом море,
Горяченном песке, на который не ступишь в полдень,
Ярко-красных арбузов хрустящих и сочных дольках,
И простецком домике с дорогою через горы...
Это все теперь кажется глупым и безнадежным,
Каждый первый тебе скажет об этом сразу.
Но душа затоскует, забьется, задышит прошлым
И тебя не обманет, тебя не предаст ни разу.
Что случилось с нами? Как погиб наш маленький остров,
Где так часто бродили мы даже во тьме кромешной?
Это значит, такими мы вырастаем взрослыми?..
Да ведь это не взрослость, это одна насмешка...
Подойди, поглядись в отраженье свое в трамвае,
А потом напиши на покрытым дыханьем стекле:
Сотни раз проходя чужими путями,
Не забывай
возвращаться к себе.