Вместо работы читаю стихи Полозковой,
Снова и снова себя за халатность виня.
Строю воздушные замки без стен и запоров,
Только ведь знаю - не будет в тех замках меня.
Кофе остыл, но разбудит сознание быстро,
Я соберусь и продолжу писать в новостях
Нет, не о жизни, о том, как мне страшно влюбиться
И о досаде, что прочно засела в костях.
За Полозковой придет отшумевший Есенин,
Блоком запью их страданий кричащий поток.
И успокоюсь, ведь знаю теперь без сомнений:
Сильный поэт навсегда средь толпы - одинок.
Теплый ноябрь взбодрит меня снегом летящим:
Жизнь хороша, если пишутся ночью стихи.
Чувствовать сердцем способен лишь тот - настоящий,
Если я он, остальное - уже пустяки.