Привет, седовласая судьба.
Как дела, как жизнь?
Ты проходишь так много дорог, а свою - никогда.
Некоторые растягиваешь вширь,
Пропуская ненужные вещи и дым от шин.
Этот дым окутывает несчастья на дорогах,
Но не на тех, по которым ходишь ты.
Люди спотыкаются на порогах,
Нечаянно падают с высоты,
А для тебя это лишь дорога с пылью,
По которой ты бредешь короткую вечность каждого.
Все, что происходит сейчас, ты называешь былью,
Это тебя цепляет заживо,
А будущее твое существует уже и есть сейчас.
С одной стороны ты - не ты, не существуешь,
А с другой - рядом с каждым одновременно.
Ты не ревнуешь, ты не рискуешь, ты не болеешь слезами над телом,
Но оставляешь свои следы в жизни неизменно.
Казалось бы, твой лик нужно покрыть вуалью,
Чёрной, немного помятой, с нотами аллюзии и сюрреализма.
Ведь ты сочетаешь в себе несочетаемое и вписываешь в это странность картин.
Но ты полна бесчувственного, без 'сю', реализма,
А картины твои изображают конец вершин,
Которые, в свою очередь, символизируют конец всякой дороги.
Но как ты знаешь: не твоей.
Хоть там и отпечатываются твои ноги,
И положены они тобой, они - не твоя собственность.
Хотя да, людям там не хватает каждометровых указателей и фонарей,
Которые дали бы им решение и ответ к из учебника задаче.
Ведь чем больше тропинок к дороге, тем на стыке темней.
А темнота пугает одинокого, и ему придётся идти, сдув пламя свечей.
Тот, кто скажет, что не боится кричащей мёртвой тишиной тьмы,
Тот признаёт себя дураком.
Для тебя, немой,
чей голос решающий - судьбы,
Все это игра, словно в карты,
Где нет королей, козырей и все тузы у тебя в трех экземплярах,
И бессмысленно показывать свои уменья, таланты,
Надеясь получить дорогие призы.
Можно сказать, что ты не имеешь для себя указаний,
Однако же, все свои решения ты проживаешь с тем, для кого они.
В твоих руках нет ни креста, ни книг с ним, ни даже розарий,
По которым читают молитвы католики.
А все эти религии - все та же пыль,
Все равно что утерянность смысла древней символики -
Этот смысл нужен лишь единицам,
кому нужен исторический пропадший пустырь.
Время для тебя - тупик в лабиринте,
Кирпичи которого можно нажав, открыть дверь в новый мир.
Там одновременно увидеть угасающее солнце в зените,
И то, как воду и воздух сжигает скандинавский фафнир,
Не давая шансов на продолжение мёртвой когда-нибудь жизни.
Ты успеваешь пройти с каждым и довести его до личного обрыва,
Где обязательно отцветут вишни,
И омоют тебя своей сладкой кровью.
Там остаётся дождаться лишь порыва,
Что легким дуновеньем толкнет тебя вниз.
И так ведь глумится замкнутый круг,
Что, вероятно, хочется взвыть.
Кажется, никто не сможет вынести этих мук.
А самое интересное в том,
Что и они никому не принадлежат.
Потому что ты, как тот самый Садом -
Уже слишком давно ушла в закат,
Не оставляя за собой ни - че - го.
И если спросить у тебя: кто же ты,
То ответом будет - ничто.
А ты ведь всегда говорила:
"я есть всяка судьба лишь для тех,
у кого нет личной Судьбы".