Поэты не нужны при жизни,
Им нужно денежки платить
Но, чтоб пришли от Музы мысли,
Им надо есть и нужно пить!
Поэт, как загнанный художник –
На критику всегда толпа,
Он вечный у судьбы задолжник –
Его не балует судьба!
Не многим удаётся сразу
Быть понятым и «благодать»
Тому, кто перекрутит разум
И будет всем давать, давать…
Но, чтоб давать, сначала Музу
Расшевели на полных 100,
А, чтоб согреть эту медузу
Не хватит диско и кино!
А привередлива чертовски –
Чуть что - плечом не поведёт,
С ней по-английски и по-польски,
Хоть видит око – зуб неймёт!
И в этих муках каждодневных,
Что же напишет наш поэт
В условьях не благих, а гневных
Для Музы вовсе места нет!
Но иногда она, как девка,
Придёт к тебе в одну кровать
И хоть ты плаваешь так мелко,
Она захочет диктовать!
Ты только успевай, как робот,
Все её мысли записать,
Но чтоб не превратился в хобот
Твой нос, что будешь задирать!
Прочувствуй, как она пронзает
Всё твоё тело без границ,
Встречай её, чтоб не растаять
И не упасть на землю ниц!
И, если выдержишь, то Муза
Опять нечаянно придёт
И скажет: «Я, ведь, не медуза,
Но вряд ли кто меня поймёт,
Приду негаданно, как кошка,
Которая сама в себе,
Я привередлива немножко,
Но прилетаю налегке
К тому, кто чист, душою светел,
К тому, кто не в себя влюблён,
А эгоизм всегда мне вреден,
Мне в людях опостылел он!
И я отдамся без остатка
И насладиться дам до дна,
Чтоб в этом мире стало сладко,
Чтобы всегда была весна!
Чтоб не осталось идиотов,
Которые гребут назад
И, чтобы не было просчётов
И, чтоб, где мир, там был и клад!
И, чтобы ты не оступился
От славы, от любви людской,
В конце концов, чтобы не спился
И был душевный и простой!
Ты правило тверди всечасно:
- Я – человек, а не герой!
И время над тобой не властно,
И будет слава и покой!
Но, кто же выдержит всё это:
Величье, славу и любовь?
Увы, так трудно быть поэтом.
При жизни уберечь огонь!
Поэзия – не хлеб насущный,
А только мысли для души,
Стихи закладывают уши,
Когда они не хороши!
Ты слух побереги другому,
Который слушает тебя
И, как Му-Му не нужно в омут
Толкать себя боготворя.
А если кто-то и заплачет
Вдруг от поэзии твоей,
Ты Музе предвещай удачу,
А не себе во славу ей!
Но чаще после смерти почесть
В тебе историки найдут,
Но ты величья не захочешь –
Оно в земле и там, и тут!