Бежит озноб мурашками по коже,
и сердце часто бьётся и дрожит.
Вокруг тебя всё то же… и не то же,
и ты не знаешь, умер или жив.
Как белый перламутр, мерцают вещи,
реальность трансформируется в сон,
а с четверга на пятницу он вещий,
но не понять, что означает он.
И всё наполнено неясным смыслом:
компьютер, лампа, старый стол, кровать,
Луна, что за окном, как шар, повисла,
и фонари, ложащиеся спать,
за дверью притаившиеся тени,
и шелковой портьеры лёгкий взмах…
И в каждом слове - тысячи значений,
и сотни отражений в зеркалах.