Вот уж скоро и двенадцать:
две минуты - и пробьёт.
Пчёлы снежные роятся -
носят в улей снежный мёд.
Мятно-острый свежий-свежий,
белый - белого белей,
зимний мёд, чудесный снежный
с запорошенных полей.
Рой кружится, как и летом
вились пчёлы над цветком,
над рассеянным поэтом-
тускло-жёлтым фонарём.
Только он один умеет
рассказать про эту ночь.
Но с рассветом он немеет -
трудно робость превозмочь.
Это он вчера под вечер
был со мною визави
и шептал стихи о вечности,
надежде и любви.
Вы смеётесь: "Ври, подружка.
Это просто снег идёт!"
Ну, а кто тогда на ушко
мне шепнул про снежный мёд?