Себя не сравнивая с теми,
В ком дар живее свойств иных,
Не безызвестности, не тленья
Боюсь, – боюсь красот пустых,
Безликих слов, страстей натужных,
Патетики, рифм ради рифм,
Длиннот, манерничаний душных,
И ханжеского «для своих».
И этот страх так слит с любовью
К строке, что уж не различу,
Что движет звуком и безмолвьем,
Когда пишу, когда молчу.