я сижу в своем жутком оледенелом доме. в нём иллюзии, мрак, вакуум, злая память. сам собою напуган, не знаю что происходит - нарушая законы, твой голос шуршит за стенами.
мой мирок бесконечно холодный, пустой. в нём живут немые певцы и печаль. я не знаю, что станется с ним и со мной, если ты не сорвешь с моих губ печать.
но не мне тасовать колоду и прятать тузы - мертвецы не рисуют пейзажи и перспективы. каждый, кто не боится смертей и слезы не проронит над вновь ушедшим любимым, тот достоин похвал, за "очко" всех жетонов.
у таких только вот не бывает порой пульса.
я один из них.
блуждаю в крапиве на босу ногу. от боли можно проснуться.
мне бы сейчас проснуться.
каждый камень переродится в косу заточенную. кругом ложь, но вот эта ирония - истина. ржавая сталь переплавится в пулю - дуру конченую.
знаешь, если я буду твоей такой, то всё в этом мире
реально
бессмысленно.
/2015 год/