Что мне осталось? Листы белы,
сохнут чернила и грифель тонок.
Облако душащей тишины,
сердце моё в нём совсем утонет
Скоро. Не пишется ни стиха,
а ведь всегда получалось вроде.
Черпаю - тина да чепуха.
Стихла душа. Пересох колодец.
Что зря ведро вверх и вниз тянуть?
Вон у других - родники, криницы.
Но я упрямо сливаю муть-
вдруг там на дне да найду крупицы,
Выну и ссыплю на белый лист,
фразу составлю, простую вроде,
И для всего вдруг найдётся смысл.
Тошно без смысла. Крутись, колодец!